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| (Foto tomada de Pixabay) |
Si yo hablase lenguas humanas y angélicas, y no tengo amor, vengo a ser como metal que resuena. (1 Cor.13,1)
Arduo hallarás pasar sobre el agudo filo de la navaja. (Katha Upanishad,3,14)
A veces gradualmente, generalmente con rapidez, sobreviene la oscuridad. El alma queda en suspenso, sobrecogida, sin saber qué hacer. Habrá quien le llame ataque de pánico, habrá quien hable de angustia, de ansiedad generalizada, o de depresión. Parece un síntoma que reclama ser nombrado, encasillado en una enfermedad a tratar.
En ese estado lamentable, en que la única pregunta es ¿qué me ocurre? no hay nada que decir, ni que decirse. Pero, lo que es peor, no hay nada que escuchar, y esa negación abarca a la lectura. En ningún libro habrá solución, ninguno tendrá interés. La erudición que hayamos conseguido se mostrará crudamente superflua, absurda incluso. El conocimiento, sea de diletante o de especialista, no servirá. Se instala la ignorancia. Se vive el absurdo puro. La noche oscura del alma ha caído y no se sabe cuando se irá.
Las fuerzas de la vida decaen. El Dios del glorioso Universo se oculta. Nada sirve ya para nada. Afortunadamente, tampoco serviría la muerte. La noche oscura, por tenebrosa que sea, refuerza la aspiración al día, a la vida, viéndola lejana.
Llegamos a saber así que no sabemos nada, del modo más duro. La ausencia absoluta de sentido es el único sentido percibido y eso resulta insoportable.
Hoy
es factible leer prácticamente lo que se desee. Podemos tener en
nuestra propia casa miles de libros en formato físico o electrónico, con cuya lectura en algún momento disfrutamos, libros
generalistas, especializados, de historia, de física, filosofía,
literatura… Creemos que sabemos y sabremos más cosas. No es
cierto. No en el sentido valioso. Ninguno de esos libros sirve ya en
lo que se muestra esencial, en sostenernos. Creíamos que habíamos
aprendido algo de ellos. No es así. O no del modo imaginado, porque
en esa noche el recuerdo de lecturas y supuestos saberes se extingue
y no hay la luz de la ilusión o de la necesidad que nos permita
abrir un libro, por interesante que nos pareciera un día antes. Y
quien dice libros, dice música, películas, paseos, descansos… Nada elimina
el desasosiego. Nada.
¿Cuánto durará? Hay quien se ha pasado años en la noche oscura, hay quien ha tenido una sucesión de noches más cortas. Se han dado en creyentes y en ateos. Con suerte, desaparece pronto, aunque quizá vuelva.
No es malo recurrir a fármacos que palíen el sufrimiento del absurdo, pero no servirán para disipar las tinieblas.
Cuando el soporte divino desaparece, emergen los demonios de algún modo bioquímico; quizá la amígdala cerebral o el locus coeruleus o lo que sea se hayan desmadrado. Pero hay algo más. No somos un cerebro, aunque lo precisemos. Es el alma la que sufre. La gran pérdida de sentido no es tanto amínica como anímica.
Sólo
hay un brutal “avance” posible. La gran ignorancia en que nos hallamos, puro estupor, es la que,
paradójicamente, puede abrir las puertas a cierta lucidez, en la que asumir que sólo una cosa es necesaria (Lc.10,42), en la esperanza desesperada
de que la encontraremos y aceptaremos. Pasar por una noche así puede bastar, o no, para reconocer que toda erudición es mero ornamento, que la sabiduría
alcanzable consiste en reconocer la ignorancia y que lo único que importa es
el amor, acogiéndose a él y tratando de brindarlo.
